Decía Proust que quizá no haya días más plenamente vividos que «aquellos que creímos dejar pasar sin vivirlos, aquellos que pasamos con uno de nuestros libros preferidos». Los que supimos encontrar desde niños refugio, sosiego y aventura en los libros no hemos abandonado ese gusto. A mí me sigue pasando cada vez que estoy enferma. Es el único momento en la que parece estar permitido encerrarse en las páginas de un libro como quien cierra la puerta de su cuarto propio de un portazo.
En Días de lectura, dice Proust que, para los que andamos extasiados leyendo, cualquier cosa que nos distraiga de la página es un obstáculo que nos aparta de un placer divino: «El juego para el cual venía a buscarnos un amigo en medio del pasaje más interesante, la abeja o el rayo de sol molestos que nos hacían levantar los ojos de la página o cambiar de sitio, la merienda que nos habían obligado a llevarnos y que dejábamos en el banco a nuestro lado, sin tocarla, mientras encima de nuestra cabeza el sol iba perdiendo fuerza en el cielo azul, la cena para la cual teníamos que regresar y durante la cual solo pensábamos en subir enseguida para terminar el capítulo interrumpido».
Proust no es fácil, leerlo es una aventura física, pero qué aventura. Bendita gripe si te da el tiempo.
