Palabras

Durante años no he hecho otra cosa de deshojar la margarita de la memoria, siempre en búsqueda de las palabras necesarias. ¿Por qué decidimos esto o lo otro, esa puerta o esa ventana, esa persona y no la otra, ese momento y no otro distinto?. Etimológicamente arrancaba los pétalos uno a uno de todas las lenguas que comprenden mi lenguaje interior -que es políglota, caótico y algo gamberro y que con el paso de los años olvida palabras y nombres- para poderme descifrar. Buscaba la rosa y me he encontrado muchas veces con las espinas y poco con los pétalos. La vida es así, duele más que huele. Pero no debo ser la única que sufre por construirse un relato, no debo ser la única a la que le huyen las palabras. Sin palabras no tenemos realidad. Sin palabras somos fósiles, ausentes, sin conocimiento. Sin palabras solo nos queda lo indecible, el silencio siniestro, la soledad más exacta. Ayer se compraron muchos libros, todos ellos llenos de millones de palabras. Los libros que deberían completar nuestras palabras porque deberían ayudarnos a comprender el mundo. No sé si los más vendidos lo consiguen. No soy yo nadie para juzgarlos, pero seguramente. No creo que criticar los best-seller sea necesario. Igual es envidia. Seguramente es envidia. Lo importante de un libro es que te permita construirte. También es lo importante de esta sencilla columna. Eso espero.